Я вот недавно буквально читала  биографию одного писателя, которая до сих пор не оставляет меня в покое. Там рассказывалось про времена Второй Мировой  где людей вывозили в Сибирь, в большие морозы и в вагонах для скота. Как люди умирали на месте, как матери теряли своих детей в толпе и искали их десятилетиями. Это очень страшно, но этому писателю, о котором я читала, повезло чуточку больше. Он с другом сумели выбраться из поезда, который вез их на верную смерть. Они отодрали доски в полу и ложились на рельсы и только так спаслись. После поизда их ждала большая и злая тайга, где человек    может максимум прожить неделю. Не только из-за морозов, а и из-за диких зверей которые тоже хотели кушать, там были и волки и уссурийские тигры и бешенные белки… жуть.

В конце концов писатель выжил его спасли местные жители, которые когда то еще со времен царя переехали в Сибирь. Меня за этого человека берет гордость, он выбрался с нечеловеческих условий и написал про это книгу, а мы в наше время закатываем скандалы из-за поломанного ногтя, «как нам плохо жить» и «почему я не знаменит?». Радуйтесь что хоть что-то имеете, а то ценность появляется только после того как оно пропадает…